Aunque quiera olvidarte..

El barrio

Los ricos siempre nos utilizan a los pobres como pretexto para cambiar o mantener el curso de la historia, pero nosotros seguimos ahí,.....siempre ahí
 (Proverbio inventao)

Erase una vez un barrio con calles tan sucias que daba pena limpiarlas. La basura parecía formar parte del decorado, mas que del decorado parecía formar parte del propio barrio, era un componente indispensable de su identidad.

El barrendero Ezequiel la trataba con cariño cuando deambulaba mas que trabajaba bajo la furia del implacable "indio", con su carretón compuesto de dos bidones y dos ruedas de bicicleta.

-Ezequiel deja la trova y limpia, trabaja desgraciao- le gritaba la chusma desde los balcones-

El por supuesto ni siquiera se inmutaba, levantaba su plateada cabeza y usando la mano derecha como visera, decía:

-Para que quieres que trabaje, pobre basura, si me la llevo de aqui, la mando al exilio, ella tiene el mismo derecho que tu a disfrutar de su territorio.

-Ezequiel, vago, haragán, alcoholitero- disfrutaba la chusma.

El se daba la vuelta y seguia con su tumbao y sus alpargatas rotas, recogiendo cuanto trasto veia con posibilidades de reciclaje, la basura le saludaba agradecida de su bondad.

Pues erase otra vez ese mismo barrio, con casas vetustas sostenidas por un milagro cotidiano, desafiando a Newton con energía vital, orgullosas de sus desconchones, de su moho, de sus carcomidas muletas, de sus abigarrados tendederos; pero sobre todo orgullosas de su turbulencia interior, su vida abigarrada y agridulce.

Y erase por ultima vez ese barrio, mi barrio, corriendo el telón con el primer cantío del gallo Federico, para escenificar para un espectador invisible la tragicomedia cotidiana, la tragicomedia de la vida sin mas.

Eranse aquellas vetustas, centenarias casas, que se inclinaban apoyadas en chirreantes muletas hacia la calle, como para ver que pasaba en la esquina. Parecían competir las unas con las otras a ver quien se inclinaba mas sin vencer la resistencia de las muletas. De vez en cuando alguna se arriesgaba mas de lo debido e iba a parar al medio de la calle convertida en piedras que todos llamaban escombros, eso si antes de caerse avisaban haciendo arcadas hasta vomitar un montón de negros que con sus negritos salian despavoridos a presenciar ya en la calle con pucheros y sollozos, el desplome de un ser centenario que los habia defendido de la lluvia y el castigo del "indio" durante años..... siglos.

Alguien que tuviera la facultad de poder leer en el rostro agrietado de aquellas decadentes mansiones, hubiera entristecido, quizas habría llorado desconsoladamente, al ver el sufrimiento que las consumía por haber perdido todo su caché. Y aquel que tuviera la facultad de leer en su memoria, habría visto desfilar por sus salones las familias de mas alcurnia de la ciudad, habría visto sus balconadas engalanadas con las mas exquisitas flores y apoyadas en sus barandas y guardavecinos, elegantes damas blancas como la nieve disfrutando el ultimo chisme que convulsionaba la alta sociedad en su epoca de esplendor.

Ese alguien tambien se preguntaría, ¿cual es el milagro que mantiene en pie aquellas antiguas casas solariegas avergonzadas de haber perdido su abolengo?

Pues no hay que ir muy lejos, es el milagro de la vida, es la lucha contra la miseria cotidiana mezclada con envolvencia y rumba buena, es el espiritu inmenso de los habaneros que no tienen nada que perder, es la dialectica callejera que dice que "siempre hay un mañana" y que "no hay sabado sin sol ni domingo sin resplandor".

Aquellas vetustas y mohosas casas, que nadie les hace una foto porque no hay maquillaje para ellas, dicen: ¡como me voy a morir si ahora es que estoy gozando!

Erase otra vez (esta si que es la ultima) un barrio, mi barrio, lleno cosas buenas y cosas malas; pero de cosas al fin, cosas que no podemos palpar pero que están dentro muy dentro del alma.

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